Veintiocho muchachos se bañan junto a la orilla del río,
Veintiocho muchachos, y todos tan amigos;
Y ella, con sus veintiocho años de vida femenina, y aún tan sola.
Ella posee la hermosa casa que se levanta en lo alto de la ribera,
Elegante y ricamente ataviada, espía detrás de las persianas.
¿Cuál de los muchachos le gusta más?
¡Ah! el más bruto de todos es su preferido.
¿Dónde vais así, señora?
Aunque permanecéis oculta en vuestro cuarto noto que os sumergís allá, en el agua.
Bailando y riendo, a lo largo del río, llega la vigésimonovena bañista,
Los otros no la ven, pero ella los ve y los ama.
Las barbillas de los chicos relucen empapadas, y el agua chorrea por sus largos cabellos,
Hilos de agua se deslizan por sus cuerpos.
Una mano invisible se pasea sobre sus cuerpos,
Desciende temblorosa de sus sienes a sus pechos.
Los muchachos nadan de espaldas, los blancos vientres se entregan al sol, no preguntan quién los abraza,
Ignoran quién suspira y sobre ellos se inclina pendiente y combada como un arco;
Ni saben a quién salpican cuando se zambullen.
(Walt Whitman, 1819-1892, Hojas de Hierba)
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